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"El color con que atardece", de Ricardo Rubio. Tapa de la segunda edición, arte de Mónica Caputo.
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CONTRATAPA DE LA PRIMERA EDICIÓN por Alberto Luis Ponzo.
Si una breve apreciación acerca del trabajo poético puede parecer
poco valorativa, al adelantarse algunas líneas expresivas o formas de
mayor gravitación, en el caso de “El color con que atardece” sería
arriesgada una tentativa de interpretación que no dejara lugar a las
diversas experiencias literarias de Ricardo Rubio (ensayo, narrativa,
filosofía y teatro). Todo esto es lo que respalda, y acaso condiciona,
la tónica de un libro que reafirma, no sólo una sostenida unidad
poética, sino la presencia indiscutible de quien, con obstinación y
profundidad, ha dado el acento más destacable a una nueva generación.
Puede fijarse en los comienzos de la década del ochenta una patente
renovación del lenguaje, con la visión de un mundo cambiante, cruzado
de conflictos, quebrado en sus ideales y en las mismas entrañas de
toda representación como valor humano. Dentro de este marco “sentimos el
corazón en la punta de los dedos”, escribe Ricardo Rubio; “Inermes,
nuestros brazos no retienen el alba”. O “nacemos para ir perdiendo la
luz de las estrellas”. No abstante la devastación o el vaciamiento de
los simples e imaginarios destinos del ser en este universo, puede haber
salvación y, desde luego, un sentido mayor para todo quehacer
artístico.
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Ricardo Rubio se pregunta: “¿Dónde la magia, el sitio sagrado, el
encantamiento? ¿Dónde ahora la belleza?” La respuesta está quizás no
lejos de cada uno de nosotros. El autor de este libro, más allá de
“Historias de la flor”, “Arbol con pájaros” o “Simulación de la rosa”,
algunos de sus anteriores poemarios, abre aquí distintas posibilidades.
Diálogos, interrogaciones, a manera de una despojada búsqueda de
verdades absolutas, haciendo de “El color con que atardece” una obra, en
esencia, ética y plena de imágenes reveladoras de una época donde el
hombre “puede helarse de infortunio”.
Alberto Luis Ponzo
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COMENTARIOS EN CONTRATAPA DE LA SEGUNDA EDICIÓN:
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| Graciela Maturo |
Graciela Maturo:
No nos asombra que preceda al libro un texto preliminar con un epígrafe del
Panchatantra.
Toda la poesía de Rubio nos ha venido preparando para este encuentro
con la sabiduría milenaria de los textos tradicionales. Ahora ve al
hombre como el guerrero sagrado que cumple su destino de vértigo, lucha y
amor. Reflexiona una vez más sobre las limitaciones de la raza, en la
legitimación del saber poético, donde se encuentran sus íntimos
personajes: el
niño guerrero y el
escriba nocturno. Estamos en la instancia que Martín Heidegger ha llamado
Die Kehre,
el retorno del hombre a su origen, y la vuelta del Ser al hombre. Me
hace feliz dar la bienvenida a este libro de Ricardo Rubio y compartir
la aventura metafísisca de su poesía.
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| Elvio Romero |
Elvio Romero:
Son estos versos de Rubio un diálogo
con el destino, una canción a lo que la vida tiene de desolado, y hago
suyo el acento de la musicalidad que casi no se encuentra en la poesía
de hoy.
El color con que atardece es uno de los pocos libros
que reúnen la melancolía, la exhortación, la reflexión y la honda musa, y
tanto puede ser cantado como estudiado. Héroe y escriba, joven y
anciano, son circunstancias que tocan al hombre, al poeta o al hermano,
un momento y un lugar que sirven a la metáfora para remontar el vuelo.
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| Juan-Jacobo Bajarlía |
Juan-Jacobo Bajarlía:
Ricardo Rubio recrea los
mitos, trata de ordenar el futuro como ese Tiresias de T. S. Eliot en
“El sermón de fuego” de La Tierra baldía (III, vv. 218-220), o como ese
Hanrahan de The Power (1928), de William B. Yeats, quien ebrio o sobrio
irá por el alba para limpiar las lacras o las cenizas que alimentan a
los humanos. La poética sonora de Rubio busca en la dimensión de esos
seres míticos, que son el Guerrero y el Escriba, la elevación del hombre
y la expurgación del cosmos, sabe que el mundo es un ser perecedero que
morirá para rehacerse una y mil veces, como ya lo había intuido Zenón
de Citio en el S. IV a. de J. C.
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PRELIMINAR (por el autor)
Tres tipos de hombres recogen
los dorados frutos de la tierra:
el héroe, el sabio consumado
y el que sabe servir.
Panchatantra, Libro I, sloka 45.
La vida no debería ser un simple entrenamiento físico para el
tránsito, el trabajo y la final conquista. El niño que deviene hombre
siente que su esencia de guerrero lo conduce hacia el vértigo, hacia la
lucha y hacia la mujer. Un impulso primario de posesión alude a los
elementos que la vida impone a sus individuos desde la oscuridad. El
guerrero se desarrolla afín al camino y se perfecciona en la maestría de
alguna especialidad, pero la presencia del niño en el núcleo de su
ánima no desaparece, es el cimiento de un edificio que ha sumado altura
con los años, son los extremos de un mismo ser, distantes en tiempo y
en templanza, que se bifurcan, que se dividen con una virtual
cariocinesis que los enfrenta: uno, con las dudas y los deseos que la
esperanza sembró en su alma; otro, con la sabiduría que el trayecto le
ha ofrecido, roces a través de la niebla de la existencia. Así, el
pasado intercambia ideas con el presente.
El racionalismo no admitirá jamás la idea de un propósito que invade las
zonas más oscuras de la emoción, no validará una bilocación que atiende
a la necesidad de aprovechar cada momento hasta el agudo. Convengamos
que el niño guerrero y el escriba nocturno se encuentran dentro de una
idea, en medio de un sueño que no pretende ser concepto ni metáfora —a
pesar de las afirmaciones casi vehementes a lo largo del poema—, un
lugar entre la tierra y el cielo. Ni el uno ni el otro aspiran a ser
representaciones sensibles, sólo arrullan un sentido de oposición en
cuanto a las formas de mirar y de sentir de un joven en vilo y de un
anciano templado.
El hombre regresa al lugar de sus orígenes o muere solo. Su vida tiene
algunas victorias y algunas derrotas, y con ellas, risas y lágrimas.
Vuelve alguna vez al lugar donde nació y creció. Vuelve a la figura del
padre, acaso él mismo, ya viejo y sabio. Esa doble identidad permite al
mayor de los hombres el conocimiento absoluto del otro, pues no sólo lo
contiene, sino también entrevé su devenir. Este conocimiento no otorga
las ventajas que a primera vista parecen intuirse, solamente insinúa un
remanso, un estadio de tranquilidad, cuando los recuerdos que vuelven al
guerrero tocan los sueños del pasado. A raíz de la catarsis, cobra
nuevas fuerzas y vuelve a las fricciones, como debe ser.
Ricardo Rubio
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| Rcardo Rubio |
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* “
Mejor Libro del Mes” por la revista Daphne dirigida por Gustavo Soler (2003).
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Mención Especial Única de la Secretaría de Cultura del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, bienio 2002/2003 (2009).
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Segundo Premio “Ariel Bufano” a la versión teatral (El escriba nocturno), otorgado por la Universidad de Morón (2004).
“Cada luz” –puntualmente en el poema que lleva este título– se
refiere a la luz de cada día, luz amable y bienhechora, que, sin
embargo, como parte inescindible del misterio universal, devela y oculta
al mismo tiempo. De igual modo, los versos de Maxit, epigramáticos y de
carácter metafórico, “comparten…/ la voz con el silencio”, dicen y callan a la vez, a la espera de la intuitiva complicidad de los lectores.
